De todo lo que se ha dicho,

estas últimas verdades te describen:

 

Que eres un ciudadano de

alcantarilla con gustos diferentes;

un vago con ética,

un ser con rostro y sin nombre.

 

Que tu armonía…

escrupulosamente

se halla en la sombra que cae

al acantilado,

o en la sombra que duerme

bajo los puentes,

o en la sombra, que llora en

la herida orillada del mar…

 

Que tu alegría la cargas en

los bolsillos…

junto a tus manos y a la gran

honda angustia que contrapone.

 

Que eres sonido oscuro

y volátil,

o luz silenciosa

y sórdida,

como un heraldo de la muerte,

o la sombra diáfana que

emana de este.

 

Que muerdes los sesos

de idea a sueño y viceversa,

y saltas lunecente

y radiante

y escarmentado.

 

Que nada te complace

a menos que sea nada

y eso es suficiente.

 

Que tus coetáneos…

son los del tiempo infinito

o como el viento

o como la elegía que lo genera.

 

Que tienes alma de nube y

la orientación de ella.

 

Que todo lo que tienes

no es tuyo,

pero llegó a ti

para ser propio.

 

Que la onírica afección,

pulula en tus ojos

divinamente ascendidos,

diariamente transmutados,

solo, circumplejo.

 

De todo lo que se ha dicho,

estas últimas verdades

te describen.

 

Y un poco más…

 

Que has nacido

para ser un hombre

íntimo y privado,

inconmensurablemente detallado.