El peso letal del capitalismo 

El ascensor subió silencioso hasta el último piso. La sala estaba recién estrenada, todavía olía a nueva. El suelo entarimado  y los muebles en madera, cristal y acero. Dos enormes cuadros de un pintor de moda,  que ninguno de los presentes se acercó a contemplar, y cuatro grandes maceteros traídos esa misma mañana del invernadero.  Todo exquisitamente frío e impersonal.

Los seis ejecutivos convocados hacían juego con el decorado aburrido y convencional. Uniformados como colegiales, con sus impecables trajes azules y sus exclusivas y casi idénticas corbatas de seda.

Mientras hablaba, por el rabillo del ojo observó que por el impoluto suelo caminaba tranquila y majestuosa una audaz e insensata cucaracha grande, negra y brillante. El ejecutivo siguió con su arenga con gesto firme e indiferente al tiempo que vigilaba la ruta suicida del insecto.  Cuando el frío gestor calculó que la intrusa estaba a unos quince centímetros de su silla, movió la pierna derecha, levantó el pie apoyándolo en el tacón y con la precisión de un ensamblaje espacial dejó caer justo a tiempo todo el peso de su cuerpo contra la tarima.

Se había hecho el silencio y sólo se escuchó un mortal y estruendoso "shcrechssssss", cuando su carísimo zapato italiano espachurró a la infeliz cucaracha.

Miró por encima de sus gafas al resto de los presentes, todos le devolvieron la mirada y algunos una sonrisa cómplice, de pronto notó un roce en el antebrazo derecho y escuchó la voz desganada del Presidente que le decía:

-Prosiga, prosiga...

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