Comienza un rodeo de ocres,
una fatiga de imaginarios gigantes
que aterrizan, uno a uno,
en un lugar expreso del lienzo.
Esos ojos o, las manos estrepitosas,
dejan paso al relax del otoño
dónde los sueños vagan
convaleciendo sus males.
Ya no piensa, ahora admite vivir.
En sus ojos hay luz ambarina
y una estrella palpita en su frente
cuando dejan, sus manos,
definida su obra
y una pluma, adivina sin pausa,
el rubor que destila
y se impregna en el aire.
Ni el reloj, ni la hora, ni el tiempo
tienen importancia…
¡Ha nacido de la nada, su obra de arte!